#108 – Le conte enchanté du Kraken d’or

Une carte, latitude, longitude, altitude et des outils, compas, anémomètre, sextant. Et aussi important, le cap. La voie est tracée pour Nemo. Car il est une île, île noire, mystérieuse, île au trésor à bâbord. L’île de Sir Loch dont le kilt n'est qu'un rideau de fumée. Et dans les parages y roderait un serpent de mer, ou une archaïque anguille. Ou le poulpe dit de légende. On aurait vaguement entraperçu une tache dorée sur des écrans brumeux. Bobards ou pas, ça squatterait la baie que le Nautilus explore. Il fouille les recoins, il traque en vain. Nixt, nada, pas un pet de monstre. Il imagine. Avec la marée, la bête qui monterait, qui monterait, qui monterait...


Prenant les choses en main, certain de tenir le bon bout et rêvant d’en découdre, Sir Loch largue dans la baie quelques Banzaï ! Ceci n’est pas un exercice, crie Loch pendant l’attaque. Plouf, plouf, crac ! Impacts inappropriés, des reflets sur les écailles d’or du céphalopode, et damned, une brèche dans le Nautilus. Dare-dare, Nemo lance des « mayday » sur le canal 807. Et se saborde.


Le Kraken s’en gondole encore.

#78 – Et si à Pyongyang ou à l'Est…

Si, l’écorcée vive, Clémentine, qui collectionnait les pépins, avait fait un retour à la case détour au lieu de passer par la case prison... Si le hâtif marin, celui que les 807 belles de Séoul surnommaient « Pamp le Mousse », était sorti de son sous-marin jaune au lieu de penser que seule l'imagination reste juteuse... Bref, si la Clémentine et P. le Mousse s’étaient croisés simplement dans un cocktail détonnant, j’en aurai eu des bien fraîches à vous raconter.


Au lieu de ça, rien à dire... La rencontre n'a pas eu lieu... Le destin jouait ailleurs...


Lui, perdu dans un quartier de Pyongyang où des Coréennes acides étaient inaccessibles ; elle, atomisée au détour d'un regard ou d'un zeste express d’un pulpeux mandarin. Pensant vaguement qu’il valait mieux tomber dans les mains d'une assassine que dans les rêves d'un Coréen débridé, Pamp s’immergea en sortant le périscope. Mise au jus et le citron pressé, Clémentine s’en paya une bonne tranche sanguine. Quant à Pamp, il purgea comme à son habitude les ballasts tout en psalmodiant nerveusement : la mer est orange comme un saphir.