Une carte, latitude, longitude, altitude et des outils, compas, anémomètre, sextant. Et aussi important, le cap. La voie est tracée pour Nemo. Car il est une île, île noire, mystérieuse, île au trésor à bâbord. L’île de Sir Loch dont le kilt n'est qu'un rideau de fumée. Et dans les parages y roderait un serpent de mer, ou une archaïque anguille. Ou le poulpe dit de légende. On aurait vaguement entraperçu une tache dorée sur des écrans brumeux. Bobards ou pas, ça squatterait la baie que le Nautilus explore. Il fouille les recoins, il traque en vain. Nixt, nada, pas un pet de monstre. Il imagine. Avec la marée, la bête qui monterait, qui monterait, qui monterait...
Prenant les choses en main, certain de tenir le bon bout et rêvant d’en découdre, Sir Loch largue dans la baie quelques Banzaï ! Ceci n’est pas un exercice, crie Loch pendant l’attaque. Plouf, plouf, crac ! Impacts inappropriés, des reflets sur les écailles d’or du céphalopode, et damned, une brèche dans le Nautilus. Dare-dare, Nemo lance des « mayday » sur le canal 807. Et se saborde.
Le Kraken s’en gondole encore.
Prenant les choses en main, certain de tenir le bon bout et rêvant d’en découdre, Sir Loch largue dans la baie quelques Banzaï ! Ceci n’est pas un exercice, crie Loch pendant l’attaque. Plouf, plouf, crac ! Impacts inappropriés, des reflets sur les écailles d’or du céphalopode, et damned, une brèche dans le Nautilus. Dare-dare, Nemo lance des « mayday » sur le canal 807. Et se saborde.
Le Kraken s’en gondole encore.
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